martes, 1 de abril de 2008

Prohibido prohibir "La Poesía es una arma Cargada de Futuro" G. C.












ORACION
Dame, señor
un silencio profundo
y un denso velo
sobre la mirada
Así seré un mundo
cerrado:una isla oscura;
cavaré en mí misma dolorosamente
como en tierra dura
Y cuando me haya desangrado
ágil y clara será mi vida
Entonces, como río sonoro y transparente,
fluirá libremente
el canto encarcelado.



ADIOS
Con los ojos de la despedida
os vi aquel día,
cosas de nuestra vida.
Con los ojos de la despedida,
la vida parecía
una cosa perdida.
La casa estaba vacía
en la hora de la despedida,
y sin embargo quedaban
las cosas de nuestra vida.
¿Quién eres tú?
¿Quién eres tú, hijo tardío?
De los otros me parece
que algo sabía
desde el primer día
de duda y esperanza.
Pero tú, inesperado,
¿Quién eres en ti nunca había pensado.
¿Cómo vas a llegara este mundo enemigo
si ni siquiera yo te conozco?
Perdóname, hijo:
hasta me ha parecido
que no había lugar para ti.
Mi corazón, ya lo verás,
es una sangrienta granada abierta.
Y yo estoy cansada.
Además,
tu me vas a quitar
ese retazo de mi vida
casi nada,
pero me duele desprenderme
de lo último que me queda.
Tendrás que ayudarme a conocerte.
Y ha de ser tu vida,
tan vigorosa y fuerte,
que devore la mía, alegremente,
y yo lejana de mí misma
y distraída,
apenas lo lamenté.
Alaide Foppa
"Cuando protestan por su desaparición tienen presente la represión generalizada en Guatemala y el terrorismo institucional que ha causado y causa miles de víctimas. Por todas ellas se clama bajo el nombre y la persona de Alaide Foppa. Todos esos secuestros, todas esas prisiones, todas esas torturas, todas esas muertes causan, en cuantos quieren a Alaide Foppa, un dolor permanente y silencioso (palabras suyas en Semana santa en Guatemala, poema al que Julio Solórzano, su hijo, puso música) similar al que la propia desaparición de ella les provoca”. Alaíde Foppa pertenecía a varios países, en ella coexistían diversas razas y civilizaciones, pero su corazón estuvo siempre en Guatemala. Tan es así, que en 1944 se casó con un rico terrateniente que había estudiado derecho en Alemania y regresó a su país para fundar el Partido Guatemalteco del Trabajo (PGT). Con él procreó cinco hijos: Julio, Mario, Silvia, Laura y Juan Pablo."En Guatemala conocí a Alfonso Solórzano, mi marido. El tuvo que abandonar Guatemala porque su posición resultó demasiado izquierdista para aquella revolución. Entonces vinimos a México para casarnos. Aquí nació mi primer hijo; luego, Alfonso fue cónsul en París, ahí nacieron otros dos hijos y yo empecé un doctorado en la Sorbona que nunca terminé. De París volvimos a Guatemala donde Alfonso fue director del Seguro Social, primero con Arévalo y luego con Arbenz; ahí nacieron otros dos hijos...".Alfonso Solórzano colaboró con los dos únicos regímenes democráticos que ha tenido Guatemala; el de Arévalo (1945-1951) y el de Jacobo Arbenz (1951-1954). Las dos primaveras en la larga noche de la dictadura. Primaveras liquidadas por sendos golpes militares que desde 1954 condenaron al pueblo de Guatemala a vivir sin tierra, sin libertad, sin escuela, sin casa, sin pan y sin trabajo. La dictadura militar lanzó al exilio a miles de familias. Entre ellas, la Solórzano-Foppa, que se acogió al abrigo mexicano, país del que ya no saldrían hasta su muerte en 1980.Una justa exigencia del movimiento de mujeres que Alaíde Foppa postuló, es la de ampliar la denuncia para que la Comisión Interamericana de Derechos Humanos (CIDH) Amnistía Internacional (AI), la Comisión de Derechos Humanos de la ONU y los grupos defensores de los derechos humanos citen a declarar a los responsables de ese crimen. Debe investigarse también cuál fue la posición del gobierno de México que guardó silencio y nunca hizo reclamación alguna. El juicio a Pinochet es el inicio de una corriente reivindicatoria de los agraviados por el poder. Los generales guatemaltecos deben dar cuentas de sus actos. El mejor homenaje a Alaíde Foppa y a Alfonso Solórzano (caminaba por la Avenida Universidad como tantas veces lo había hecho, iba por la banqueta a la altura de Hortensia, dos carros negros se subieron a la banqueta, uno de ellos lo atropelló sobre la misma en frente del Vivero de Coyoacán y el otro lo remató pasando sobre él. Antes llegó el Ministerio Público y misteriosamente apareció el cadáver de Alfonso Solórzano, en la calle de la Avenida Universidad en la vía derecha sobre el asfalto de la vía en media calle, lejos de la banqueta donde había sido atropellado. Se levantó el cadáver sin mayor investigación a pesar de que hubo testigos de que lo habían atropellado sobre la banqueta dos autos negros.
Alaide Foppa llevó el cadáver de su esposo a Guatemala, ya habían sido asesinados sus dos hijos Mario y Juanin, a Juanin está dedicado el poema de "¿Quién eres tu?. Alaíde Foppa fundó en 1975 la revista Fem, primera publicación feminista en México. Condujo el Foro de la Mujer en Radio Universidad y asistía a reuniones de organizaciones de defensa de derechos humanos como Amnistía Internacional, y la Agrupación Internacional de Mujeres contra la Represión (Aimur). Todos le decíamos a Alaide que no fuera a Guatemala porque estaba en la lista de los no deseados. Es exigir la justicia por la que ellos ofrendaron sus valiosas vidas. Alaide estuvo en una jaula hecha abajo de la residencia de Donaldo Alvarez, él gozaba de la impunidad total. El cadaver de Alaide nunca fue encontrado junto con el de otra périodistas que estaba siendo tyorturada de apellido Montenegro. La cárcel particular de Doanldo fue encontrada y desmantelada pero nunca encontraron los cadáveres.
"La orden de detención del genocida Donaldo Álvarez Ruiz abre una nueva fase en la lucha por la justicia"
Este poema no se vende, este se regala como toda mi poesía aunque no quiero saturar tu espacio con mi poesía, te voy a enviar toda la que he escrito porque quiero que quede como testimonio para todos los que en algún momento encontraron uno de mis poemas que se volvió anónimo Prohibido prohibir, que nació cuando me prohibieron en Francia por estar en contra de la OAS Organización Armada Secreta en la Sorbonne de París. ]en esa ocasión Cortázar el de “Rayuela” me apoyó porque él no era Fama, él era Cronopio como todos nosotros que somos cronopios que nacimos bajo la influencia de la poesía universal, sin sectas, ni la magia de los majes. Las mafias sí existen, sobre todo cuando son el club de las alabanzas mutuas. Porque Octavio Paz no mató a nadie, mató a todos los poetas después de él. El se calló los poemas de todos nosotros, los que él consideraba panfletarios. Lo mismo hizo con César Vallejo, ya muerto comenzó a alabarlo. Con cada uno de los poetas, menos Lorca, conviví con ellos aún de niño. "No han pasado muchos años y el estado francés ya quiere reivindicar su pasado colonialista. La ley aprobada el 23 de febrero de 2005 trata de rehabilitar los crímenes y a los asesinos de la guerra en Argelia entre 1954 y 1962". Este grupo paramilitar se proliferó por el mundo y así se iniciaron una bola de asesinatos amparados en la estrategia anticomunista del anti hombre que se llegó a conocer como "el chacal". Pero no inicié ahí mi poesía. Mi poesía nació al llegar a México en 1936 . Y nació ¡Que Caray!
¡QUE CARAY!
Me dan todo
... Y hasta piensan por mí
Me enseñan a hablar
... Y me piden que me calle
Me enseñar a caminar
... Y me limitan el mundo con sus fronteras
Me dan:
Dios,
Leyes
Diablos
Razas
Patrias
...Y hasta sus formas de amar
¡QUE CARAY!.
Moieva
¡QUE CARAJO!
Me estas domesticando
... Y dices que soy lo que mas quieres
Me estas amaestrando
... Y dices que soy lo que mas amas
Me estas mintiendo
... Y dices que yo no mienta
Me estas engañando
... Y dices que yo no engañe
Me estas corrompiendo
... Y yo soy el futuro que gobernaré
¡QUE CARAJO!
Mi opinión
no contó
ni contará
tú me diste la vida
soy una expresión sexual
o la falla de tu anticonceptivo
¡mirame!
soy el mercurio de tu óvulo
... o el ocio de tu sociedad
de consumo
o tan solo un producto genital.
Moieva
Pero no inicié ahí mi poesía.
Mi poesía nació al llegar a México en 1936 .
Y nació ¡Que Caray!
HOMENAJE A
MI MAESTRA DE KINDER
MARIA CHINCHILLA
murió asesinada el 25 de junio de 1944,
durante las jornadas previas a la caída
del gobierno dictatorial de Jorge Ubico.
Mi otra maestra de kinder fue asesinada
en la Sexta Avenida frente a todos,
a las doce del día, Adelante iba una patrulla
del ejercito de la policía militar de los kaibiles
cuado cumplió los 60 años de edad.
Dejándole un volante por haber enseñado
a tantos "hijos de puta".
Ellas dos me enseñaron a escribir.

"A los niños
les dicen mentirosos
los adultos
son los mentirosos
los niños
ven la verdad
en su dimensión".

Ellas me enseñaron a escribir haikus.
Mi primer haiku :

El Tigre Blanco
ruge en tu cuerpo
crece el placer.
Moieva

Me regaló mi primera Calleja y mi libro de lectura
de José Martí "La Edad de Oro".
Saturnino Calleja y Fernández (1855-1915),
editor español. Nació en
Burgos en 1855
y a los veinte años, fundó en
Madrid su propia editorial,
que realizará hasta 1936 una importante labor
en el campo de la
literatura infantil.
Publicó los Cuentos de Calleja en colores
(150 tomos)
Los días lunes leíamos Los Cuentos de Calleja
y esa practica no la perdí porque estaba esperando
en San Juan Sacatepequez en 1936 que
la bibliotecaria que viajaba a la Capital, me trajera
el día lunes la última impresión de Calleja.
Ahí aprendí muchas cosas. La bibliotecaria Lili
me abrió un mundo de lecturas, ella era una judía
sefaradita que tenía unos bellos ojos azules
atras de unos lentes de fondo de botella de champagne.
Se perdió durante la represión anticomunista
y quedando en el anonimato toda su historia.
Me regaló el primer libro de "EL MUNDO FELIZ"
de Huxley. Y me dejó el recuerdo de la sangre sintética.

Había aprendido a escribir con dos dedos en la máquina Underwood de mi abuelo que, había pasado a ser de mi padre, en esa máquina escribio León Felipe en los primeros años que nos encontramos en México. Por eso León Felipe va al final de este escrito. Pero antes de León Felipe yo ya había leído toda la poesía que estaba a mi alcance, aprendí a leer en un diccionario Larousse. Este hecho se lo conté en una ocasión a Fernanda Melchor Ocampo. “Imagina que todo nació con un diccionario donde aprendí a leer”. Y junto a él aprendí a escribir copiando del diccionario las letras, así aprendí a leer y escribir. Escribí en la arena de los ríos o la playa, todo se lo llevaba el mar pero nadie me cobraba por escribir y dibujaba florecitas y mariposas, adornaba con corazones, así fue como te encontré, un dibujo de niño; un corazón con piedritas.
Mi corazón
es subversión
en tu corazón
Escribí muchos haikus y haikas en la arena antes de escribir en la máquina, la clandestina Underwood. Ahora tengo máquinas que están descompuestas y mi artritis, calambres.
Ya había escrito yo mi primer poema que es ¿Quienes son los obreros? … el poema de un niño, Tiquisate 1936 moieva
Quienes son los obreros…
¿Quiénes son los obreros?
¿Son los obreros
Los trabajadores?
Son los pastores?
Los ovejeros
Los arrieros
Los campesinos
Los alfareros…
¿Son los obreros?
Los que llenan
Los caminos
Los paisajes
Los cuentos
Los cantos
Los poemas Casa del hombre silvestre.
Las cárceles
Los que hacen las huelgas.
Los que llegan
con el hambre
En los primeros
días de Mayo
De las primaveras
Es el hombre
El obrero
El jornalero
El explotado.
moieva
Luis Cernuda Bidón (Sevilla, 21 de septiembre de 1902 - México, D.F., 5 de noviembre de 1963) fue un destacado poeta español, miembro de la llamada Generación del 27 y crítico literario. "Donde habita el olvido". Miguel Angel Asturias leía su poesía en la TGW cuando él creó el programa de Radio Periódico que decía: “TGW LA VOZ DE LA ETERNA PRIMAVERA DESDE GUATEMALA” PAIS DE LAS ETERNAS DICTADURAS digo yo, recordando a Luis Cardoza y Aragón y a Otho René Castillo “¡Vamos Patria a caminar! yo te acompaño” y “La Chalana” que era el himno de guerra de todos los estudiantes. No hay ningún estudiante o profesionista que no la haya cantado durante la Huelga de Dolores, es un himno de guerra y una autocrítica a lo que es el sistema de gobierno, digo de desgobierno. El Premio Nobel de la Paz de lo ganó por sus “Hombres de Maíz” y todo lo escrito, escribió poca poesía pero si con mucha sustancia. En París me tocó recibir el calor de su abrigo cuando yo caminaba por las calles con una frágil guayabera. Me invitó a comer y ahí estaba Pablo Neruda, Octavio Paz y Atagualpa Yupanqui. Me invitó a cenar y Neruda que yo admiraba tanto por sus “Veinte Poemas...” me invitó a pasar el hambre a su guarida cerca del mercado de las pulgas en París.
Atagualpa vió que yo tocía y le dije que le iba a hacer daño el tabaco, Cantó una canción bella. “pobrecito mi tabaco...” Con su guitarra se estaba ganando el vino, el pan, el queso, en París de todos los refugiados del mundo, pero México es mas solidario, aquí uno no se muere de hambre, puede uno comer frijolitos con tortilla, o un vaso con agua pero sin chile como diría Neruda.
Matasanos practicantes, del emplasto fabricantes
güizachines del lugar, estudiantes, en sonora carcajada prorrumpid, ja, ja. Sobre los hediondos males de la patria arrojad flores,
ya que no sois liberales ni menos conservadores,
malos bichos sin conciencia que la apresan en sus dientes
y le chupan inclementes la fuerza de su existencia.
Matasanos practicantes, del emplasto fabricantes
güizachines del lugar, estudiantes,
en sonora carcajada prorrumpid, ja, ja.
Reíd de los liberales y de los conservadores (bis)
Nuestro quetzal espantado por un ideal que no existe
se puso las del hule al prado, más mudo, pelado y triste
y en su lugar erigieron cinco extinguidos volcanes
que un cinco también se hundieron bajo rudos yataganes.
Matasanos practicantes, del emplasto fabricantes
güizachines del lugar, hermanitos,
en sonora carcajada prorrumpid, ja, ja.
Reíd de los volcancitos y del choteado quetzal (bis)
Contemplad los militares que en la paz carrera hicieron
vuestros jueces a millares que la justicia vendieron,
vuestros curas monigotes que comercian con el credo
y patrioteros con brotes de farsa, interés y miedo
Matasanos practicantes, del emplasto fabricantes
güizachines del lugar, malcriadotes,
en sonora carcajada prorrumpid, ja, ja.
Reíd de la clerigalia, reíd de los chafarotes (bis)
Patria palabrota añeja, por los largos explotada
hoy la patria es una vieja [somato] que está desacreditada,
no vale ni cuatro reales en este país de traidores
la venden los liberales como los conservadores.
Matasanos practicantes, del emplasto fabricantes
güizachines del lugar, muchachada, estudiantes,
de la patria derrengada riamos ya, ja, ja.
-Así nació una amistad con un hombre que decía “La Poesía es un arma cargada de futuro” Pero a mí me gustaba su poesía y la sigo disfrutando “Donde habite el olvido“, era la guerra de España, la teníamos clavada no por los que dicen que nos descubrieron, nosotros ya estábamos aquí y los adoptamos a ellos, y se volvieron amorosos con nosotros, entre refugiados y poetas.
Donde habite el olvido
Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo sólo sea Memoria de una piedra sepultada entre ortigas Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios. Donde mi nombre deje Al cuerpo que designa en brazos de los siglos, Donde el deseo no exista. En esa gran región donde el amor, ángel terrible, No esconda como acero En mi pecho su ala, Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento. Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya, Sometiendo otra vida su vida, Sin más horizonte que otros ojos frente a frente. Donde penas y dichas no sean más que nombres, Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo; Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo, Disuelto en niebla, ausencia, Ausencia leve como carne de niño. Allá, allá lejos; Donde habite el olvido.
Gabriel Celaya (,Hernania Guipúzcoa, 18 de marzo de 1911 – †Madrid, 18 de abril de 1991) fue un poeta español de la generación literaria de posguerra. Es uno de los más destacados representantes de la que se denominó «poesía comprometida». Fue Premio Nacional de las Letras Españolas en 1986. En las horas de fábrica que son tres turnos, la clase obrera, el proletariado lee poesía y esa puede ser de Karl Marx que Zenaydita y yo Moisés Evaristo editamos. De nosotros dice Eleonaí algo que nos lleno el corazón de alegría.
“Puesto que no puedo besarte con mis labios, te beso con mis palabras”. Karl Marx.
Concluyendo los sonetos a Jenny
Tómalos, toma estos cantos
en donde todo es melodía,
toma este amor que a tus pies humilde se postra.
El alma, libre se aproxima en rayos brillantes.
¡Oh!, si el eco del canto es tan potente:
para moverse alargado con dulces destellos,
para hacer latir el pulso apasionado que
tu orgulloso corazón erguirá sublime.
Entonces de lejos seré testigo
cómo la victoria te conduce a través de la luz.
Entonces más valiente pelearé por todo
y mi música rugirá en lo alto
transformada mi canción sonará más libre
y en un dulce gemido llorará mi lira.
Mi mundo
¡Ah!, cuando tus labios susurraron
tan sólo una tibia palabra.
Entonces me sumergí en loco éxtasis,
desamparado fui barrido a lo lejos.
Desde lo más profundo de mi alma,
en nervio y espíritu fui afligido
como un demonio, cuando el gran mago
atacó con relampagueante empeño y habló.
¿Porqué deberían las palabras intentar forzarse en vano,
siendo sonido y nebuloso cansancio
que es infinito, como el dolor anhelante
como tu mismo y como el todo?
Jenny Von Westphalen nació el 12 de febrero de 1814. Para ella escribió Karl Marx los poemas, cuyos fragmentos he citado. Hace pocos domingos me encontré este poemario escrito por el gran filosofo y pensador, también coautor del Manifiesto Comunista. Para mi fue sorprendente saber que él hizo poesía. He disfrutado leyendo los poemas que dedicó a quien fue su esposa. El libro menciona en una introducción, escrita por Moisés Evaristo Orozco Leal, la relación de esa pareja en la que ella era mayor cuatro años que él. Él, cuando se enamoró de ella, era un púber de doce años, a los diez y seis se va a Berlín y allí estudio literatura, leyó a Shakespeare, Cervantes y Homero. Le escribe a Jenny, le envía cuadernos con su poesía, en una carta de 1856 le dice: Puesto que no puedo besarte con mis labios, te beso con mis palabras...El poemario incluye varios poemas que Karl dedicó a su padre, Hirschen Marx, de esos poemas cito un verso:
Sabiduría matemática II
Si “a” es el amado y “b” es el amante
mi camisa sacudo diez vecesa que “a” y “b” cuando se añadan
constituirán una pareja de amantes.
Título: Cantos para Jenny y otros poemas
Autor: Karl Marx
Traductor: Francisco Jaymes
Editorial: Papeles con gatillo
Edición: Primera, 1997.
Si tu quieres adquirir este poema, te esperamos y te regalamos este libro en Coatepec, Loma de Los Angeles, domicilio muy conocido en este Pueblo Mágico. Placa rememorativa en la casa de Madrid en la que vivió Gabriel Celaya hasta su fallecimiento.
Ingeniero industrial de profesión, su nombre completo era Rafael Gabriel Juan Múgica Celaya Leceta, lo que aprovechó para firmar sus obras como Rafael Múgica, Juan Leceta ó Gabriel Celaya hasta su fallecimiento.
Ingeniero industrial de profesión, su nombre completo era Rafael Gabriel Juan Múgica Celaya Leceta, lo que aprovechó para firmar sus obras como Rafael Múgica, Juan Leceta o Gabriel Celaya. Entre los años 1927 a 1935 vivió en la Residencia de Estudiantes, donde conoció a Federico García Lorca y José Moreno Villa.
-Yo soy Ingeniero Industrial también, y claro tengo un poema que se llama “LA Huelga” y el tema de obreros. En Poza Rica, me tocó hacer el análisis atmosférico y soy fundador de la Subsecretaría del Mejoramiento del Ambiente por mi especialidad en riesgos ambientales. “Contaminantes muy concretos, como dióxido de azufre (SO2) y partículas en suspensión, disponen hoy de regulaciones legales muy exactas, respecto de niveles o concentraciones en microgramos por metro cúbico, en condiciones normales de presión y temperatura, que definen los valores límites de inmisión, que durante un período de tiempo concreto, no deben superarse. En concreto el tiempo suele referirse a 24 horas, 1 hora ó 1 año, según el contaminante a valorar y la diana a proteger.
Conocemos por análisis epidemiológicos, los efectos dañinos de SO2, humos y partículas en suspensión, como contaminantes atmosféricos, sobre la salud humana, especialmente con daño sobre el aparato respiratorio de niños (Sheffiel 1967; Inglaterra y Gales 1970; Gran Bretaña 1966), de adultos (Berlín, New Hampshire 1973; Cracovia 1972; Tokio 1970; Países Bajos 1969; Virginia Occ. 1972; Londres 1958) e incluso repercusiones de enfermedad, con incremento de ingresos en hospitales e incluso el incremento de la mortalidad, sobre todo en pacientes con patología de base cardio-respiratoria previa (Londres 1952, 1956; New York 1962; Valle del Mosa, Bélgica 1930; Donora, Filadelfia 1948; Poza Rica, México 1950; Bhopal, India 1984)”.
-Porque es muy raro para los poetas que ingenieros industriales intervengamos en poesía, como sí ella fuera solo para médicos, poetas y locos. MI OFICIO DE PROFETA ES DE POETA, es el libro que estoy escribiendo. Puedes si tu curiosidad llega a querer saber algo mas de mí, verás que se me menciona mas como ingeniero que como poeta, claro, “La Poesía Es Un Arma Cargada de Futuro”. Abrio las puertas a muchos poetas considerados como panfletarios. Si, es cierto, somos panfletarios, pero los que nos dieron ese calificativo, son PANFLETARIOS DE LA BURGUESIA.
La Poesía Es Un Arma Cargada de Futuro
de Gabriel Celaya
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.
-Así nació inspirado en este poema en 1960 mi editorial “Papeles con Gatillo”. En la que escribieron
-Otto René Castillo, Otto René Castillo (1936/1967)Nació en Quetzaltenango Guatemala, se destacó por su notable inteligencia. Singular poeta conocido por us famoso poema "Vámonos patira a caminar". Estudió Letras en la Universidad de Leipzing, fué asesinado en la Base Militar de Zacapa a los 31 años, durante el régimen dictatorial en el poder en Guatemala en esa época.
Vámonos patria a caminar
Vámonos patria a caminar,
yo te acompaño
Yo bajare los abismos que me digas.
Yo beberé tus cálices amargos.
Yo me quedare ciego para que tengas ojos.
Yo me quedare sin voz para que tu cantes.
Yo he de morir para que tu no mueras,
para que emerja tu rostro flameando al horizonte
de cada flor que nazca de mis huesos.
Tiene que ser así, indiscutiblemente.
Ya me canse de llevar tus lagrimas conmigo.
Ahora quiero caminar contigo, relampagueante.
Acompañante en tu jornada, porque soy un hombre
del pueblo, nacido en octubre para la faz del mundo.
Ay, patria.
A los coroneles que orinan tus muros
tenemos que arrancarlos de raíces,
colgarlos de un árbol de rocío agudo,
violento de cóleras de pueblo.
Por ello pido que caminemos juntos. Siempre
con los campesinos agrarios
y los obreros sindicales,
con el que tenga un corazón para quererte.
Vámonos patria a caminar, yo te acompaño.
Y la calle donde vivo se llama 13 de noviembre. En ese día nació un poeta
-ROBERTO OBREGON en el departamento de Suchitepéquez en 1940. Miembro del grupo Nuevo Signo. Poeta, ensayista y traductor de poesía rusa.
-Guadalupe Nava “El 29 de agosto de 1980, Guadalupe Navas Alvarez viuda de Andrade Roca, profesora en Derecho y en la Escuela de Orientación Sindical, aparece muerta y torturada junto con Dennis Martínez Cabezas, secretario general de la Universidad de Nicaragua, en un hotel en Ciudad Vieja, Sacatepéquez. El gobierno lo califica de doble suicidio; la Universidad de San Carlos sostiene que, por el método sofisticado que se utilizó para que se considerara un suicidio, fue maniobra de la CIA de Estados Unidos junto con el gobierno de Guatemala (Siete Días en la USAC: 1 septiembre 1980; Guatemala 80)”.
“Papeles con Gatillo” tiene un blog http://moievazen-papelescongatillo.blogspot.com
Federico García Lorca (Fuente Vaqueros, provincia de Granada, 5 de junio de 1898 – entre Víznar y Alfacar, ibídem, 18 de agosto de 1936) fue un poeta, dramaturgo y prosista español, también conocido por su destreza en las artes. La misoginia la denunciaba en su teatro, y la homofonía, la xenofobia fueron temas de sus obras de teatro. Hablar de Derechos Humanos es encontrar en Lorca la venganza de la dictadura de Franco, lo mas débil de la protesta en tiempos de dictaduras, es buscar la brutalidad afecta y vosotros habéis visto películas sobre Lorca. La mas conocida es la más discutida, pero no ha salido la última “RTVV coproduce la película 'Lorca. El mar deja de moverse', que recoge las teorías sobre la muerte del poeta”
“Preparan una película sobre una supuesta relación amorosa entre Lorca y Dalí”.
-Todos los poetas hasta León Felipe me hablaron de él, y su obra de teatro es maravillosa La casa de Bernarda Alba.
BODAS DE SANGRE1933
Novia:
Y esto es un cuchillo,
un cuchillito que apenas cabe en la mano;
pez sin escamas ni río,
para que un día señalado, entre las dos y las tres,
con este cuchillo se queden dos hombres duros con los labios amarillos.
Madre:
Y apenas cabe en la mano.
pero que penetra frío por las carnes asombradas
y allí se para, en el sitio donde tiembla en
marañada la oscura raíz del grito.
(Las vecinas, arrodilladas en el suelo, lloran.) Telón.
Romance Sonámbulo
Federico García Lorca
Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar
y el caballo en la montaña.
Con la sombra en la cintura
ella sueña en su baranda,
verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Verde que te quiero verde.
Bajo la luna gitana,
las cosas la están mirando
y ella no puede mirarlas.
Verde que te quiero verde.
Grandes estrellas de escarcha,
vienen con el pez de sombra
que abre el camino del alba.
La higuera frota su viento con la lija de sus ramas,
y el monte, gato garduño,
eriza sus pitas agrias.
¿Pero quién vendrá? ¿Y por dónde?
Ella sigue en su baranda,
verde carne, pelo verde,
soñando en la mar amarga.
--Compadre, quiero cambiar
mi caballo por su casa,
mi montura por su espejo,
mi cuchillo por su manta.
Compadre, vengo sangrando,
desde los puertos de Cabra.
--Si yo pudiera, mocito,
este trato se cerraba.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.
--Compadre, quiero morir,
decentemente en mi cama.
De acero, si puede ser,
con las sábanas de holanda.
¿No ves la herida que tengo
desde el pecho a la garganta?
--Trescientas rosas morenas
lleva tu pechera blanca.
Tu sangre rezuma y huele
alrededor de tu faja.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.
--Dejadme subir al menos
hasta las altas barandas,
¡dejadme subir!, dejadme
hasta las verdes barandas.
Barandales de la luna
por donde retumba el agua.
Ya suben los dos compadres
hacia las altas barandas.
Dejando un rastro de sangre.
Dejando un rastro de lágrimas.
Temblaban en los tejados
farolillos de hojalata.
Mil panderos de cristal
herían la madrugada.
Verde que te quiero verde,
verde viento, verdes ramas.
Los dos compadres subieron.
El largo viento dejaba
en la boca un raro gusto
de hiel, de menta y de albahaca.
--¡Compadre! ¿Dónde está, dime?
¿Dónde está tu niña amarga?
¡Cuántas veces te esperó!
¡Cuántas veces te esperara,
cara fresca, negro pelo,
en esta verde baranda!
Sobre el rostro del aljibe
se mecía la gitana.
Verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Un carámbano de luna
la sostiene sobre el agua.
La noche se puso íntima
como una pequeña plaza.
Guardias civiles borrachos
en la puerta golpeaban.
Verde que te quiero verde,
verde viento, verdes ramas.
El barco sobre la mar.
Y el caballo en la montaña.
Neftalí Ricardo Eliecer Reyes Basoalto, más conocido como Pablo Neruda (nacido el 12 de julio de 1904 en Parral, VII Región del Maule, Chile; murió el 23 de septiembre de 1973 en Santiago de Chile) fue un poeta chileno, Senador de la República, miembro del Comité Central del Partido Comunista de Chile y embajador de Chile en Francia, ganador del Premio Nobel de Literatura en 1971.
Su padre era ferrocarrilero y mi bisabuelo era topógrafo que construyó líneas férreas por el mundo, para que los ferrocarriles pasaran por los pueblos. El ferrocarril que sale del Puerto de Veracruz, el mas bello de los ferrocarriles que él construyó, es el de las Cumbres de Maltrata. Como paisaje único, sobre todo en noche de Luna Llena cuando el Cerro de la Estrella Citlaltepetl se alumbra, y ahí en la cumbre está la estrella que es Venus y que es Xux’ek estrella avispa en Maya. De esto platicamos, de la guardilla donde me dio hospedaje cuando nos encontramos en París, en su guardilla cerca del mercado de las pulgas, ahí tenía muchas fotografías de los ferrocarriles chilenos y de paisajes de ferrocarriles donde él había transitado en sus mocedades, sobre todo el ferrocarril de la India. Platicando con Neruda le recité un poema inspirado en el vaiven del tren que dice mas o menos así:
Que bien te va
Que bien te va
Viajando por el mundo
Con el ritmo del vaivén del tren
Con el vaivén del mar
Saltitos aquí
Saltitos allá
Durmiendo
... Y soñando
Dormitando
... Y cantando
... Y Neftalí me desperto
... Y me dijo
“Así me inspiré yo soñando con los Veinte poemas de amor y una canción desesperada, fueron mis primeros versos editados como versos del Capitán”. Nos acabamos una botella de vino chileno. Cuando desperté él me había dejado un sobre con algunos billetes y un boleto de tren sin rumbo, pero que decía “que tengas feliz viaje por el mar y llegues a cualquier rumbo”. Tengo en mi poder tres piedras negras que traje de mi última visita a la Isla Negra, cuando todavía no asesinaban a Salvador Allende. Para Salvador Allende tengo un poema que se llama Siete Palabras para Salvador Allende, si lo encuentro lo envío.
... Y claro cuando hablamos de la India no podemos olvidarnos de un poema de Jorge Zalamea, colombiano, el que enseñó a escribir a Gabriel García Márquez en su taller literario.
Veinte poemas de amor y una canción desesperada
Pablo Neruda.
La Canción Desesperada
Emerge tu recuerdo de la noche en que estoy.
El río anuda al mar su lamento obstinado.
Abandonado como los muelles en el alba.
Es la hora de partir, oh abandonado!
Sobre mi corazón llueven frías corolas.
Oh sentina de escombros, feroz cueva de náufragos!
En ti se acumularon las guerras y los vuelos.
De ti alzaron las alas los pájaros del canto.
Todo te lo tragaste, como la lejanía.
Como el mar, como el tiempo.
Todo en ti fue naufragio !
Era la alegre hora del asalto y el beso.
La hora del estupor que ardía como un faro.
Ansiedad de piloto, furia de buzo ciego,
turbia embriaguez de amor,
todo en ti fue naufragio!
En la infancia de niebla mi alma alada y herida.
Descubridor perdido, todo en ti fue naufragio!
Te ceñiste al dolor, te agarraste al deseo.
Te tumbó la tristeza, todo en ti fue naufragio!
Hice retroceder la muralla de sombra.
anduve más allá del deseo y del acto.
Oh carne, carne mía, mujer que amé y perdí,
a ti en esta hora húmeda, evoco y hago canto.
Como un vaso albergaste la infinita ternura,
y el infinito olvido te trizó como a un vaso.
Era la negra, negra soledad de las islas,
y allí, mujer de amor, me acogieron tus brazos.
Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta.
Era el duelo y las ruinas, y tú fuiste el milagro.
Ah mujer, no sé cómo pudiste contenerme en la tierra de tu alma,
y en la cruz de tus brazos!
Mi deseo de ti fue el más terrible y corto,
el más revuelto y ebrio, el más tirante y ávido.
Cementerio de besos, aún hay fuego en tus tumbas,
aún los racimos arden picoteados de pájaros.
Oh la boca mordida, oh los besados miembros,
oh los hambrientos dientes, oh los cuerpos trenzados.
Oh la cópula loca de esperanza
y esfuerzo en que nos anudamos y nos desesperamos.
Y la ternura, leve como el agua y la harina.
Y la palabra apenas comenzada en los labios.
Ese fue mi destino y en él viajó mi anhelo,
y en el cayó mi anhelo, todo en ti fue naufragio!
Oh sentina de escombros, en ti todo caía,
qué dolor no exprimiste, qué olas no te ahogaron.
De tumbo en tumbo aún llameaste
y cantaste de pie como un marino en la proa de un barco.
Aún floreciste en cantos, aún rompiste en corrientes.
Oh sentina de escombros, pozo abierto y amargo.
Pálido buzo ciego, desventurado hondero,
descubridor perdido, todo en ti fue naufragio!
Es la hora de partir,
la dura y fría hora que la noche sujeta a todo horario.
El cinturón ruidoso del mar ciñe la costa.
Surgen frías estrellas, emigran negros pájaros.
Abandonado como los muelles en el alba.
Sólo la sombra trémula se retuerce en mis manos.
Ah más allá de todo.
Ah más allá de todo.
Es la hora de partir.
Oh abandonado.
Jorge Zalamea Borda (Bogotá, 1905-1969) es uno de los más apreciados poetas colombianos de la llamada Generación de Los Nuevos. Traductor, polemista y diplomático, recibió el Premio Casa de las Américas y el Lenín de la Paz. Entre sus libros figuran El gran Burundú Burundá ha muerto y El sueño de las escalinatas. La foto de la portada es del maestro Guillermo Angulo.
-Me tocó conocerlo a través de Irene Valencia cuando trabajé montando la planta de la Goodrich Colombiana, que prosaico dirían los poetas, así encontré al mágico maestro.
Jorge Zalamea Borda
El sueño de las Escalinatas
Como los lectores de libros sacros, los pregoneros de milagrerías y los loteadores de paraísos y nirvanas, también yo he de sentarme de espaldas al río, frente a las escalinatas plagadas de creyentes y obsedidas por dioses vivos y muertos; frente a los templos de ladrillo y cobre sobre cuyas escamas la luz hierve y crepita; bajo los empinados palacios en cuyas azoteas cunde la algarabía de los monos.
También he de llamar a los creyentes para que formen corro en torno mío, y me escuchen.
Pero no he de leerles milagros de dioses, ni hazañas de héroes, ni amores de príncipes, ni proverbios de sabios. Pues respondiendo a lo que viera el ojo, el duro brazo de la cólera arrebató el libro abierto sobre mis rodillas y lo destrozó contra el viento. Y ahora el viento dispersa sus hojas sobre el río, como ahuyenta el huracán a una bandada de pájaros de mal agüero.
¡Ah! he repudiado el libro. He abolido los libros.
Sólo quiero ahora la palabra viva e hiriente que, como piedra de honda, hienda los pechos y, como el vaporoso acero desenvainado, sepa hallar el camino de la sangre. Solo quiero el grito que destroce la garganta, deje en el paladar sabor de entraña y calcine los labios profirientes. Solo quiero el lenguaje de que se hace uso en las escalinatas.Pues tengo el designio, !oh creyentes¡ de abrir audiencia aquí, sobre las escalinatas, de espaldas al río, frente a los templos y bajo los palacios.
Designio de incoar un proceso —el vuestro—; de armar un alegato —el vuestro—; de reanudar, fomentar y dirimir la más antigua querella — la vuestra.
!Apelo a vosotros, creyentes¡ Necesito de vosotros y todos los seres de condición contradicha.
He aquí, pues, mis citaciones a esta audiencia:
En primer término, cito a los hongos humanos que proliferan sobre las escalinatas o agonizan en ellas:
Esculturas vivientes, gesticulantes y gimientes que abren avenida hacia la abierta sala de nuestra audiencia:
el adolescente epiléptico que hace precipitar el ritmo delas plegarias con su alarido de entusiasmo y su bramar de espanto; el enano que salmodia su irreparable mendicidad bajo el lujo de su enorme turbante amarillo;
el paralítico que con sus tablillas ambulatorias, remeda sobre la sorda piedra la invitación de las castañuelas a la danza; la leprosa que, mendicante, púdica, coqueta, desesperada exasperada, cierra o hace flotar el vuelo violeta de su manto sobre su desleída carne gris;
el niño que pone al sol los coágulos azulencos de sus descompuestos; el hermoso mozo mutilado por sus propios padres para que la muda y desnuda plegaria de sus muñones le garantice el pan de cada día;
el demente, el sifilítico,
el calenturiento,el idiota,
el varioloso, el pianoso, el tiñoso,el sarnoso, el caratoso, el tuberculoso,
y toda la horda innumerable de los consuntos.
Que vengan aquí, que se acuclillen en primera fila, muy cerca de mí para que su yerta brasa haga borbollar las palabras en mi pecho hasta que broten de él lenguas de fuego.
Pues quiero desatar un gran incendio.
Doy luego precedencia en mis invitaciones a las gentes que viven un poco más allá de las escalinatas, detrás de los templos y los palacios:
las muchachas que acarrean las arenas y reciben en pago de su afán minúsculas hojuelas de estaño;
los vendedores de leños para las piras funerarias;
los vendedores de tierras de colores para los tatuajes de la casta y el rito;
los vendedores de rosarios de sándalo, nueces o vidriería que amansan la ira e inoculan la resignación;
las niñas que venden guirnaldas para adornar las esquivas gargantas del río; las niñas que venden diminutas almadías de paja con dos velillas encendidas para ofrendar al río;
las solitarias abuelas varicosas que exponen con tímido orgullo, sobre un pingajo de saco, seis nueces, cuatro pimientos rojos y un mango marchito;
los escribanos que copian la letanía de las miserias iletradas: de la madre que busca al hijo para que le dé un sudario; de la niña abandonada que no quiere
perder el cielo del pecho de su amante; del jornalero que clama contra una justicia de expropiadores;
los vendedores de tortillas; los vendedores de especias;
los vendedores de hojas de betel;
los vendedores de buñuelos en que se arraciman las abejas;
los vendedores de emplastos; los vendedores de pájaros;
los vendedores de bálsamos y laxantes;
los vendedores de ceniza;
los vendedores de sal;
los vendedores de agua...
¡Oh delirante confusión del comercio de las cosas más nimias y necesarias! El comerciante cuenta en fracciones de rupias sus ganancias y el comprador irrita su propia hambre con un puñadito de garbanzos o recontados granos de arroz.
Que abran el parque de los profetas y los dejen venir hasta mí, con sus salientes ojos alucinados, sus arremolinadas greñas, sus barbas cundidas de piojos y sus inciertas piernas de ebrios de Dios. Que los dejen llegar hasta nosotros, pues necesitamos su testimonio. Su demencia corrobora nuestra razón y sus palabras nuestro designio.
¡Crece, crece la audiencia! Hay ya silbos de llama en la brasa.
Que vengan también el herborista y el sacamuelas; el botero y el guía; el alfarero y el tejedor de mimbre; el astrólogo y el sastre; el homeópata y- el acupuntista....las mujeres que trituran las piedras al borde de las carreteras;
los ancianos que rasuran el vello amarillo de la tierra secana;
el niño tuerto que teje los saríes de púrpura y de oro; los hombres que tiran de los carros cargados con grandes vasijas de gres;
los encantadores de serpientes;
los cornacas;
los colectores de boñiga;
los niños que pastorean jabalíes y búfalos;
los hombres que cuidan de los monos en los templos olorosos a orina y benjuí;
los mendones de babuchas;
los barberos que, en cuclillas, rasuran y tonsuran a susclientes entre las ruedas locas de los rickshaws; los mozos de tiro de los rickshaws: los Ganímedes de leche de coco; los trenzadores de cuerdas;
los basureros y los recogedores de colillas; los esquiladores y cardadores; los
camelleros y burreros;los poceros y los pregoneros;
los estafetas y las plañideras;
la mujer que tuesta los garbanzos; la que cuece el arroz;
la que sabe parar los flujos; la que maquilla a la niña impúber;
la casamentera y la amortajadora;
los que baten el cobre, los que graban el cobre, los que nielan el cobre...y los
incineradores de cadáveres,
y las parteras de la miseria recién parida!
¡Oh lancinante algarabía de los humildes menesteres! Y de los bajos oficios. ¡Oh inacabable necesidad de las manos que ofrecen su trabajo! ¡Oh codicia fatal de las manos que reciben el trabajo!
Crece, crece la audiencia.
Rafael Alberti Merello (El Puerto de Santa María, Cádiz, 16 de diciembre de 190228 de octubre de 1999) era un poeta español.
Murió sin llegar a entrar en el siglo XXI, a finales de
1999, con 97 años.
Considerado uno de los más grandes escritores españoles de la llamada Edad de Plata de la
literatura española, cuenta en su haber con numerosos premios y reconocimientos. A su vuelta a España, tras el fin de la dictadura franquista, fue nombrado Hijo Predilecto de Andalucía en 1983. Se exilió debido a que formaba
parte del Partido Comunista de España. Dolores Ibárruri Gómez, En 1918, utilizó por primera vez el seudónimo La Pasionaria para un artículo publicado en la prensa obrera y titulado El Minero Vizcaíno. Algunas citas de sus discursos, como «Más vale morir de pie que vivir de rodillas» (frase original de Emiliano Zapata, popularizada por ella) o su «¡No pasarán!» (frase original de Petain en Verdún), forman ya parte del imaginario colectivo de toda la Humanidad. Su papel de símbolo popular la convirtió en protagonista de poemas y canciones de Pablo Neruda, Rafael Alberti, Ana Belén y del vals peruano La Pasionaria (compuesto por Alejandro Ayarza). Tras años de penalidades y aventuras tuvo seis hijos: Ester (1916-1919), Rubén (1921-1942), Amagoya, Azucena y Amaya (estas últimas trillizas nacidas en 1923, de las que Amagoya murió al poco de nacer y Azucena a los dos años) y Eva (1928; murió a los tres meses). Fue afirmando su vocación política y encauzándola a través del periodismo de partido. El Minero Vizcaíno y La Lucha de Clases fueron los escaparates del pseudónimo Pasionaria, que eligió ella misma porque su primer artículo salió durante la Semana de Pasión de 1918. Nombre científico o latino: Passiflora caerulea
- Nombre común o vulgar: Pasionaria, Flor de la pasión, Pasionaria azul.
- Familia: Passifloraceae (Pasifloráceas).
El extracto de la pasiflorina
se extrae como el elixir de esta flor,
considerada de las siete
hierbas maestras forma de flor
Río de la Pasión Sayacche
que por su color tienen
un agradable aroma
un néctar que atrae
toda lase de bienes
... y también alivia el dolor.
En las verdes praderas
de la verde Irlanda
brillan las flores de la lavanda
que es flor de la pasió
entre los antiguos escritos
de la cultura Celta
de los pueblos rebeldes
de una bondad de olor
... y de rebelde aroma
predomina en el viento
para calmar el dolor,
las sin paciencias de espíritu
... y de alma adolorida,
calma toda herida,
aunque no tenga cicatríz.
Son parte de los elíxires
que se usan en la alquimia
para hacer la piedra filosofal.
Con el numero cuático
de las trece sabidurías.
Pasionaria para la vida,
pasionaria para la muerte.
Dicen que las mujeres
que lavaron el cuerpo santo,
santo de sus creencias
el Nazareno crucificado,
le curaron todas sus llagas
... y todas sus heridas
... y así se fue para el cielo
... y se convirtió en inmortal
Hilander al estilo de Anada
de pueblos de la Verde Irlanda.
Moieva y ya estamos recordando a los inmortales -1 abril 2008-
Alberti en 1990 Contrae matrimonio con la escritora María Asunción Mateo. Es nombrado doctor honoris causa por la Universidad de Burdeos. Con apoyo de la Agencia Española de Cooperación Internacional, se organiza un homenaje al poeta en México D. F.
-Me invita al hotel donde se hospedaba y su esposa una bella mujer escritora y yo tomamos juntos, él no tomó ni una sola copa. Me logran emborrachar entre risa y risa y lectura de poemas. Me había regalado y firmado un poema que la Federal de Seguridad me lo robó cuando Fernando Gutiérrez Barrios era el jefe. Ese libro estaba escrito en francés y español. Lo conocí a través de Pablo Neruda cuando prohibido prohibir ya se decía en las calles y era del dominio publico. El mismo día que platicaba sobre el daño que causaba el tabaco porque me estaba molestando el cigarro que estaba fumando Atahualpa Yupanqui, tomó su guitarra y se subió a cantar “pobrecito mi cigarro...” . Hoy que está de moda Si fuma no exhale.
De la reunión en el hotel con Alberti y su esposa, me emborraché como pocas veces lo hago, y esa tarde se presentaba por primera vez en México, en el Palacio de Bellas Artes, en el mismo lugar que había dejado lleno de aplausos Alberti, la “Opera de los Tres Centavos” de Bertold Brecht . Tenía reservado un palco que mi musa Ingerbor Holler había comprado para que disfrutara algo que me llena mucho, la canción de “El cuchillo de Mac” que, es el fondo musical. Tenía recuerdos grabados en la memoria de los poetas que nos reuníamos en el Pecos Bill en Guatemala, a escuchar la canción que un anarquista alemán que vendía salchichas alemanas, hamburguesas, crosh, las daba en un Quetzal en tiempos de hambre, él invitaba las cervezas. Carlos Fuentes Jiménez, el famoso “catarro”, poeta inmortal que lo menciono cuando León Felipe me pregunta “¿qué pasa en Guatemala?”. De los que pintaban poemas subversivos en las paredes. Así nacieron las pintas revolucionarias de Papeles con Gatillo, concursábamos con graffiti, poemas, haikus y afiches de los poetarios subversivos.
Marinero en tierra
Rafael Alberti
1
El mar. La mar.
El mar. ¡Sólo la mar!
¿Por qué me trajiste, padre,
a la ciudad?
¿Por qué me desenterraste
del mar?
En sueños, la marejada
me tira del corazón.
Se lo quisiera llevar.
Padre, ¿por qué me trajiste
acá?
* * *
Gimiendo por ver el mar,
un marinerito en tierra
iza al aire este lamento:
¡Hay mi blusa marinera!
Siempre me la inflaba el viento
al divisar la escollera.
* * *
...Y ya estarán los esteros
rezumando azul del mar.
¡Dejadme ser, salineros,
granito del salinar!
¡Que bien, a la madrugada,
correr en las vagonetas,
llenas de nieve salada,
hacia las blancas casetas!
¡Dejo de ser marinero,
madre, por ser salinero!
* * *
Branquias quisiera tener,
porque me quiero casar.
Mi novia vive en el mar
y nunca la puedo ver.
Madruguera, plantadora,
allá en los valles salinos.
¡Novia mía, labradora
de los huertos submarinos!
¡Yo nunca te podré ver
jardinera en tus jardines
albos del amanecer!

Grumete
¡No pruebes tú los licores!
¡Tú no bebas!
¡Marineros bebedores,
los de las obras del puerto,
que él no beba!
¡Que él no beba, pescadores!
¡Siempre sus ojos abiertos,
siempre sus labios despiertos
a la mar, no a los licores.
¡Que él no beba!
* * *
¡Jee, compañero, jee, jee!
¡Un toro azul por el agua!
¡Ya apenas si se le ve!
-¿Quééé?
-¡Un toro por el mar, jee!
* * *
-¡Traje mío, traje mío,
nunca te podré vestir,
que al mar no dejan ir.
Nunca me verás, ciudad,
con mi traje marinero.
Guardado está en el ropero,
ni me lo dejan probar.
Mi madre me lo ha encerrado,
para que no vaya al mar.
* * *
Retorcedme sobre el mar,
al sol, como si mi cuerpo
fuera el jirón de una vela.
Exprimid toda mi sangre.
Tended a secar mi vida
sobre las jarcias del muelle.
Seco, arrojadme a las aguas
con una piedra en el cuello
para que nunca más flote.
Le di mi sangre a los mares.
¡Barcos, navegad por ella!
Debajo estoy yo, tranquilo.
Muchos escritores y poetas le dedicaron estrofas: Nicolás Guillén, Antonio Machado, Miguel Hernández y Rafael Alberti. De este último, elegimos como homenaje a esta mujer universal, ‘Una pasionaria para Dolores’:
¿Quién no la mira? Es la entraña del pueblo cántabro y minera.Tan hermosa como si unieratierra y cielo en toda España.
¿Quién no la escucha? De los llanossube su voz hasta las cumbres,y son los hombres más hermanosy más altas las muchedumbres.
¿Quién no la sigue? Nunca el vientodio una bandera más pasiónni ardió más grande un corazónal par de un mismo pensamiento.
¿Quién no la quiere? No es la hermana,la novia ni la compañeraEs algo más: la clase obrera, madre del sol de la mañana.


Atahualpa Yupanqui
(Canción)Pobrecito mi cigarro,un día te han de culpar,cuando el corazón cansado,se le duerma su compás.Y a lo largo del camino,fumar, fumar, y pensar,sueños envueltos en humo,y eran humo, nada más.Una queja en la guitarra,en el aire algún cantar,y el humito del cigarro,que no sabe adonde va.¡ Qué larga la madrugada ¡.¡ Cuánto tarda en aclarar ¡.Bien haiga mi cigarrito,consuelo en la soledad.Y a lo largo del camino,fumar, fumar, y pensar,sueños envueltos en humo,y eran humo, nada más.Pobrecito mi cigarro,un día te han de culpar,cuando el corazón cansado,se le duerma su compás.

...Y desde luego Leon Felipe
León Camino Galicia de la Rosa, conocido como León Felipe (Tábara, Zamora, 11 de abril de 1884 - Ciudad de México, 18 de septiembre de 1968), fue un poeta español, integrado en la generación del 27.
León Felipe (
Tábara, Zamora, 11 de abril de 1884 - Cidade de México, 18 de setembro de 1968). Poeta español. Adoptou o nome de León Felipe como pseudónimo, sendo Felipe Camino Galicia de la Rosa, o nome posto pola acomodada familia de notario na que naceu.
León Felipe escribía en la Revista SIEMPRE en la Sección Cultural, tenía por amigos y admiradores a Doña Esther Zumo de Echeverría y sus hijos, quienes lo trataban con toda distinción, sobre todo en los momentos mas duros cuando perdió a su compañera, cuando escribió “Este Roto y Viejo Violín”. Hasta ahí llegue un día, a platicar con él, de que
-cómo es eso que te vas a ir a España que Arruza te va a secuestrar y llevar a España. Qué no sabes tu Leon Felipe que Francisco Franco a adoptado a la policía, a la Gestapo de Guatemala, al Departamento de investigaciones especiales el DIE y le ha proporcionado todo el equipo y le ha dado métodos de tortura, les ha regalado perseguidoras último modelo que les hemos dado el nombre de “La Pili y la Mili”, policías entrenados caza hombres, hasta mastines para su guardia del Departamento de Investigaciones Especiales el DIE, del famoso siete litros, un gigantón criminal que lo acompañan “huevo loco” por Córdoba. El Gobierno recibe toda clase de información y hasta tienen crédito para comprar armamento en Bélgica, Fal y Brouning, en Italia Verettas, son grupos antiguerrilleros, las perseguidoras salen en la noche y matan a diestra y siniestra porque vivimos en un estado de sitio, permanente, toque de queda
-Oye, que yo no sabía eso; aquí están las fotos, periódicos, aquí están todos los documentos, aquí los compromisos, allá quieres irte a plegar ante lo que tu dices Franco. León Felipe le regresó a Carlos Arruza los boleto, el pasaporte y los compromisos que él había adquirido. Le quitó la llave de su casa y le dijo,
-No te quiero volver a ver por aquí.
Todo el vecindario se enteró y se fue en su carro de lujo acompañado de vedettes. El tiempo había hecho su tarea, tocaba su violín, escribía y todavía salía a tomar café y a comer en forma exquisita, y reunirse con el club de sus amigos y admiradores. En 1.975 muere Berta, rudo golpe para su equilibrio emocional, y el 18 de septiembre de 1.968 León Felipe se fue para siempre. En La Casa del Lago, donde se reunía a jugar ajedrez con Juan José Arreola y a leer en voz alta, le erigimos una estatua de bronce con sus gafas y su bastón, sembramos un ahuehuete y un olivo para cumplir su deseo poético “Voy a sentarme a la sombra de un árbol a escribir poemas y prosa”. Es un jardín donde año con año se festeja, no está olvidado, existe también otra monumental estatua que la han cambiado tres veces de lugar, actualmente no sé dónde esté. Junto a su estatua festejé mis 50 años de vida, brindando con él, con todos mis amigos, leímos poesía y escribimos poemas a su memoria en mi Underground, un rollo completo que está por publicarse desde hace 38 años. Ahí fui a leer la poesía de Karl Marx antes de editarle, a pedir su consejo y a protegerme bajo su sombra, en sus rodillas rompí mi viejo y roto violín, pues ya no me querían dar espacio para dar clases, ni tocar en algún lado. Algún día publicaré las fotos. Por eso es que cuando platico estas anécdotas o ya se las platiqué a Juan María Alponte. Allá en Coyoacan se queda conmigo escuchando mis poesías y las de Leon Felipe. Por eso León Felipe Camino nunca permitía que a nadie se le callara, se le quitara el derecho a la palabra. Le conté que un día huyendo de dos perseguidoras con “El Filipino“, que estábamos pintando una barda “Muera la dictadura” fuimos sorprendidos y salimos corriendo sobre un puente de relleno en La Limonada, Una pequeña tapia la hacía de barda, brincamos y nos escondimos, pero comencé a reírme de aquel chiste viejo, porque caímos sobre una plasta de defecaciones múltiples, y me estaba riendo y la perseguidora iba pasando, nos habían disparado sus metralletas Aroldo que, era “El Filipino” me preguntó “Moy, Moy, ¿a qué huele la sangre?”
Y los dos nos estábamos acordando de “Catarro” que se había metido en una zanja donde la Compañía de Luz Eléctrica de Guatemala estaba haciendo instalaciones eléctricas, habían matado a unos compañeros, “Catarro” dijo “Moy, Moy, ¿a que huele la sangre?” ¡A mierda! Y el dijo “yo creo que estoy herido”, con susto se había cagado. León Felipe se reía a carcajadas hasta llorar, y así le calmé la furia que tenía contra Carlos Arruza, porque se sentía humillado, ultrajado y no sabía como disculparse por haber intentado llegar a Guatemala a leer su poesía, y lo habían prohibido, y entonces le dije, le hubieras dicho mi poema de Prohibido prohibir, del aeropuerto de la Aurora lo habían regresado a México, lo habían expulsado de Guatemala por ser antifranquista y ni siquiera había entrado, regresó a México en La Mexicana de aviación, en el vuelo iba “El Santo” enmascarado de plata, y otros que pasaron sin revisión de pasaporte.
“El ¿por que gritan estos españoles?,fue una pregunta que hizo el exquisito Borges allá por 1939.Le respondió, en unos versos tremendos León Felipe, ya saben ,el tío de Carlos Arruza, pero temo que Borges ni se enteró, no solo era ciego, sino también sordo, como posteriormente se pudo comprobar.”
"Franco,
tuya es la hacienda, la casa el caballo y la pistola. Mía es la voz antigua de la tierra. Tú te quedas con todo y me dejas desnudo y errante por el mundo... Mas yo te dejo mudo... ¡mudo!"
Francisco:
“Tuya es la hacienda,la casa,el caballoy la pistola. Mía es la voz antigua de la tierra.Tú te quedas con todoy me dejas desnudo y errante por el mundo...mas yo te dejo mudo... ¡Mudo!¿Y cómo vas a recoger el trigoy a alimentar el fuegosi yo me llevo la canción?”
Colección de Cuadernos Americanos
León Felipe Bardo peregrino
Chéster/editorial nueva imagen
TUS OJOS
AL CHE GUEVARA MI, GRAN AMIGO
LEON FELIPE
Tus ojos de infinito
Son como los de León Felipe
Obscuros
Profundos
Llenos con todo el espacio del mundo
Encontrar tus infinitos ojos
En la oscuridad
De todas
De todas mis noches
En una doble partida
Negras y blancas con León Felipe
... Y el Che.
Boby Fischer en otra partida
Partió con los 64 cuadros de tablero del ajedrez infinito
64 años de vida de Boby Fischer.
Todos esos que entran en el tráfico de soplones engreídos que simulan estar atentos de la conversación y están captando haber a quien intrigan para privarlos de su libertad de pensamiento, como si la presión y la represión fuera a parar la divina protesta de los inclaudicables, de los que tenemos dignidad, ética mora por haber bebido en la sangre de nuestra madre este poema. A punto de la embolia en aquel día que regresé a la vida después de haber tenido un paro cataléptico y estar a punto de ser incinerado, por negligencia médica del Importa Madre Su Salud (IMSS), del médico en guardia o en turno. Tomé la primera libreta de un amigo reportero que estaba haciendo la esquela de mi Epitafio y escribí:
MIRE MAMA;
USTED ME ENSEÑO EL VIENTO
USTED ME ENSEÑO LA LUZ DE LAS ESTRELLAS
ME MOSTRO LA CARA BELLA DE LA LUNA
ME ENSEÑO LAS NUBES
...Y EL VOLAR DE LAS AVES
ME DIO SU MIRADA
...Y ME DIO LA TERNURA DE LA TIERRA
LA VÍ EN LA VENTANA
CON LOS OJOS EN EL ESPACIO
SIGUIENDO EL DIA
LOS CUMULOS, EL AZUL INFINITO
MIRANDO LA PUESTA DEL SOL
CAZANDO LOS PRIMEROS LUCEROS
ESPERANDO LA LUNA NUEVA
ESPERANDO LA LUNA LLENA
CARA A LA BRISA DEL VIENTO
ENTRÉ AL BOSQE TOMADO DE SU MANO
ALCANZÓ EL CIELO Y ME REGALÓ UNA ESTRELLA
...Y DE ELLA APRENDÍ
A REGALARTE CADA DIA EL HORIZONTE
...Y DE ELLA APRENDÍ EN LA HORA AZUL
A ESPERAR LA LINEA ROJA DEL NACER DEL SOL
AHI ENCONTRÉ LA ESTRELLA
CITLALPETL XUX'EK VENUS
POR ESO DIARIAMENTE
LE REGALO A MI AMADA
EL PICO DE ORIZABA, EL CERRO DE LA ESTRELLA
... Y EL SALIR DE LA BRUMA AL CITLALTEPEC
LUZ DE ESTRELLA DE ZENAYDITA
LA BRISA MAÑANERA ACARICIÓ SU PIEL
DE LA BRUMA DEL PINO CON AROMA NUEVO
DE NUEVO DIA, NACÍ DE NUEVO.
MIRE MAMA
DE USTED SENTÍ LA TERNURA
LA CARICIA DE SUS DEDOS DESLIZARSE
POR MIS CAIRELES DE NIÑO ADOLORIDO
DE NIÑO CON FIEBRE
SALIENDO DE LA BRUMA DE LA MUERTE
SENTÍ EL CALOR DE SUS SENOS
EL OLOR A LECHE, A LECHE MATERNA
MOJE MIS LABIOS CON SU SANGRE MATERNA
ME NUTRI DE SU PENSAMIENTO ALTIVO
LA VÍ CAMINAR POR LAS CALLES
LLEVÁNDONOS DE LAS MANOS
... Y CARGÁNDOME CUANDO TENÍA 3 AÑOS
RESCATANDO AL AMOR DE SUS AMORES
MI PADRE EL CORONEL,
EL REFUGIADO ZAPATISTA
IBA A SER FUSILADO POR UN TIRANO
POR UN ESBIRRO
POR ESCRIBIR UNA PROCLAMA DE LIBERTAD
POR EL DERECHO A LA PALABRA.
APRENDÍ A ESCRIBRI LETRA A LETRA
EN LA UNDERGROUND
ESA MAQUINA CLANDESTINA DONDE
ESCRIBI MI PRIMER POEMA CUANDO ERA NIÑO
CUANDO TENÍA CUATRO AÑOS.
APRENDÍ A QUERER
A AMAR LA LIBERTAD
EL VERSO LA PALABRA
AMAR LO BELLO, LO PROFUNDO
DE SUS MANOS TOMÉ LA SEGURIDAD
PARA LUCHAR DE POR VIDA
DE SUS LABIOS APRENDÍ LOS VERSOS
LA PROSA, ME DIO ADJETIVOS, SUSTANTIVOS
DE SUS BESOS TOME LA TERNURA
EL AMOR LA FELICIDAD QUE
HOY DISFRUTO
DE SU VIENTRE SALI CON SANGRE DE REBELDE
EN PARTO DE LUCHA GRITANDO LIBRE AL VIENTO.
DE SU OPTIMISMO TOMÉ LAS ÚLTIMAS PALABRAS
¡VENCEREMOS!
LA DIGNIDAD FUE EL DON DE CAUSA
QUE FLUYE POR MI SANGRE POR MIS VENAS
PORQUE DE SU CANTO APRENDÍ
LA POESÍA DE LA VIDA.
MOIEVA .

POEMAS DE Miguel Ángel Asturias
- GUATEMALA
Último poema enviado: - GUATEMALA(Cantata) 1954 ¡Patria de las perfectas luces, tuya la ingenua, agraria y melodiosa fiesta, campos que cubren hoy brazos de cruces! ¡Patria de los perfectos lagos, altos espejos que tu mano acerca al cielo para que vea Dios tantos estragos! ¡Patria de los perfectos montes, cauda de verdes curvas imantando auroras, hoy por cárcel te dan tus horizontes! ¡Patria de los perfectos días, horas de pájaros, de flores, de silencio que ahora, ¡oh dolor!, son agonías! ¡Patria de los perfectos cielos, dueña de tardes de oro y noches de luceros, alba y poniente que hoy visten tus duelos! ¡Patria de los perfectos valles, tienden de volcán a volcán verdes hamacas que escuchan hoy llorar casas y calles! ¡Patria de los perfectos frutos, pulpa de paraíso en cáscara de luces, agridulces ahora por tus lutos! ¡Patria del armadillo y la luciérnaga del pavoazul y el pájaro esmeralda, por la que llora sin cesar el grillo! ¡Patria del monaguillo de los monos, el atel colilargo, los venados, los tapires, el pájaro amarillo y los cenzontles reales, fuego en plumas del colibrí ligero, juego en voces de la protesta de tus animales! Loros de verde que a tu oído gritan no ser del oro verde que ambicionan los que la libertad, Patria, te quitan. Guacamayas que son tu plusvalía por el plumaje de oro, cielo y sangre, proclamándote va su gritería... ¡Patria de las perfectas aves, libre vive el quetzal y encarcelado muere, la vida es libertad, Patria, lo sabes! ¡Patria de los perfectos mares, tuyos de tu profundidad y ricas costas, más salóbregos hoy por tus pesares! ¡Patria de las perfectas mieses, antes que tuyas, júbilo del pueblo, gente con la que ahora en el pesar te creces! ¡Patria de los perfectos goces, hechos de sonido, color, sabor, aroma, que ahora para quién no son atroces! ¡Patria de las perfectas mieles, llanto salado hoy, llanto en copa de amargura, no la apartes de mí, no me consueles! ¡Patria de las perfectas siembras, calzan con hambre de maíz sus pies desnudos, los que huyen hoy, tus machos y tus hembras!
Para Juan Cervera de Moieva:
En este Pueblo Mágico
en el primer día del Año Lunar
el sol salió por el Oriente
... y me hizo recordar
a Juan Cervera haiku
llegar temprano a tomar
su café tan mañanero
charlas de café
diálogos interminables.
Me es gustoso confesar
que de León Felipe aprendí
muchas cosas
a la hora del café
Tomaba acompañado de mi padre
en la vieja calle de Bolívar
La emigración republicana española
en 1944 en Octubre
contactamos con los refugiados
de origen Vasco, de Navarra
Republicanos, anarquistas
... y Asturianos de los socavones
sindicalistas poetas cantadores de la Gran Tasca
...y escritores críticos literarios
así nos encontramos que en el Café Campoamor
en la calle de Bolívar y 16 de septiembre
había una fuente donde existía una ranita
era el lugar mas próximo un reloj en la esquina de Carranza
reloj público obsequio de la colonia otomana
libaneses y sirios refugiados de los turcos
el Socorro Rojo rescató los de siempre en guerra
El Jardín del Colegio de Niñas, refugio del Medio Oriente
para hablar de toreros, maletillas, teatreros
el Campoamor gente de teatro, cine y bailarinas
el señor Eduardo Rioja Rioja llegó con su pequeña niña
a buscar una maestra para enseñar a la bailadora de su hija
una niña de 13 años de nombre Pilar, la pilarica
con sus chispiantes ojos perturbaba
con sus alegres palpitantes ojos,
... Y con el toque de castañuelas
comenzaban a aplaudir hasta los viejos gitanos
que venían del Tupinampa
era un burladero sin toros ni plaza
... y sin lienzos sin banderillas
... y con una hambre absoluta de triunfo
Se fue hasta las Filipinas La Finca
la tierra de su terruño de Torreón
Doña Casimira del Olmo Velasco
amigos de Angel Urraza
su vecino agricultor de La Laguna
... y se convirtió en pequeño industrial
en la fábrica de clavos en Lago Alberto,
Cerca de La Modelo la cervecera
De Don Manolo Diez
De las Fiestas de Covadonga
la romería de Covadonga
de la Coruña, de la Vizcaya
... Y de la Nueva Vizcaya de Chihuahua
Los Orozcos de Orozco de la Coruña Vascongada
Los Orozco, Ignacio Orozco de la Cruz
El que se tomó la Capital de Chihuahua
En tiempo de Terrazas
Los Orozco que llegaron a la Nueva Vizcaya
Los Orozco que se multiplicaron
Hacia los Cuatro Horizontes
Los mismos que después trabajaron
En la Euzkadi, adoptados
Los que dialogaban Denak de todos
Denok de todos nosotros dentro de todos
Denak quiere decir todos, en general.
Denok, tambien quiere decir todos
pero se da por hecho que tu estas
dentro de ese todos éuskara euskera vasco
Los que defendieron su terruño
A base de su sangre del Arbol de Gernika
Los que crearon porcinos con belloteros
Un oso, un roble, un lobo y el Gernika
Ahumaron piernas para hacer jamón serrano
Para los tiempos del hambre en primitivas cuevas
Los de la resistencia eterna
Los perseguidos de siempre
Caminantes de todos los caminos
Francisco Orozco y Jiménez en la Antequera
Siempre refugiados defendiendo su causa
Una pancarta a favor de los presos y refugiados vascos
Los sublevados de la casa solar de Orozco
Los desterrados que llegaron a Santa Veracruz
Los tres inmigrados los tres extraviados
Los vagabundos de todos los caminos
espiral de errante caminante
vagabundo de todos los caminos
forastero en todas partes
en tu corazón anido por instantes
Por Don Angel Urraza
Nos integramos al clan Uskadi
En la Euzkadi, adoptados
Los que dialogaban Denak de todos
Denok de todos nosotros dentro de todos
Denak quiere decir todos, en general
Juan Nepomuseno Pérez Rulfo
Formó parte de la resistencia de la huelga
Los que emprendieron la huelga
Contra los usurpadores gringueros
Benjamín Franklin Goodrich
Los que nunca se convirtieron
En esclavos de Carlos Slim
Los de la biozca de las alpargatas
A la transformación del tenis de guayule
la transformación del guayule que, llegó de Torreón,
que platicaba del buque Juan Sebastian De Elcano
... y ahí nos encontramos a León Felipe
Una tierra de refugiados en el Café Campoamor.
Euzkadi es el nombre del País Vasco
en la lengua de esa antigua nación.
La palabra fue utilizada,
en un evidente rasgo de añoranza nacionalista,
por don Angel Urraza para bautizar la fábrica que
con el nombre de Cía. Manufacturera
de artefactos de hule fundó en 1928.
Venido de su natal Vizcaya a los 19 años, en 1910,
León Felipe me obsequió un libro
"Canto a mi mismo" La Pajarita de Papel
Colección dirigida por GUILLERMO DE TORRE
Walt Whitman
Editorial Losada, S. A.
Buenos Aires
esto es un haikai, no un haiku
Quizá una Tanka libre de la métrica acostumbrada
De la Segunda Edición del 28-VII-1944
Habla el prólogo
por
León Felipe
“Aquel que camina una sola legua sin amor,
Camina amortajado hacia su propio funeral”.
Walt Whitman
I
“¿ES INOPORTUNA ESTA CANCIÓN?”
“Ahora...
cuando el soldado se afianza bien el casco en la cabeza,
cuando el arzobispo se endereza la mitra,
cuando el retórico saca de nuevo el cartabón para
medir su madrigal;
Ahora ...
cuando el político y el sociólogo. . .”,
“El ¿por que gritan estos españoles?,
fue una pregunta que hizo Borges allá por 1939.
Le respondió, en unos versos tremendos León Felipe,
pero temo que Borges ni se enteró,
no solo era ciego, sino también sordo,
como posteriormente se pudo comprobar.”
Ese comentario ha dado muchas vueltas
Hasta Octavio Paz lo comentó
... Y sale a colación que
Erase una vez Juan de la Cabada decía:
“Donáme este libro, yo le voy a hacer un comentario”
LA PAJARITA DE PAPEL
Volumen II
CON ILUSTRACIONES DE
ATTILIO ROSSI Y BAJO LA
DIRECCION GRAFICA DEL MISMO,
ACABOSE DE IMPRIMIR LA SEGÚN-
DA EDICION DEL PRESENTE LIBRO
EN LA IMPRENTA LÓPEZ, PERÚ 666,
BUENOS AIRES, EL 28 DE JULIO DE
1944.
L
GUILLERMO DE TORRE
1941
Este libro fue determinante
Para mi preparación académica
Estudié dasonomía
A la memoria de Gernika
... Y edafología
Porque mi suelo que es el planeta tierra
Mi patria de vagabundo trashumante
Se lo debo a vosotros
Mis amigos
Todavía me acuerdo de un prologo
Para un libro mío de mi querido Juan haiku
Aquí te esperamos para que vengas
A compartir el café que dicen
Es el mas bueno del mundo
Se les olvidó que en Coatepeque Guatemala
Está el mejor de los Leal Asturias
Les debo la lealtad del apellido de mi madre.
Moieva
Moisés Evaristo Orozco Leal
Amanuense Zenaydita Berdejo Geraldo